Si vous vous sentez visés, rassurez-vous, c'est parfaitement normal.

Il n'y a pas un jour sans que remercie Notre Seigneur en me levant. Merci pour cette merveilleuse journée qui m'attend, merci pour les connaissances que tu m'apporteras en ce jour, merci pour les repas que tu me procureras. Domine Deus, firma fide credo et confiteor omnia et singula quæ sancta ecclesia Catholica proponit, quia tu, Deus, ea omnia revelasti, qui es aeterna veritas et sapientia quae nec fallere nec falli potest. In hac fide vivere et mori statuo.


Allez, on arrête le massacre, le narrateur prend le relais. Narrateur révolté et survolté. Ah non, ça c'est juste pour le style. Dieu, est -à mon humble avis- le plus incroyable des mensonges que l'humanité ait inventé. Et à force de mentir, les créateurs du Créateur ont finit par y croire qu'ils n'étaient que les créatures du Créateur. Parce que, à l'origine, inventer un dieu permettait d'expliquer les phénomènes amphigouriques On y pense jamais. Comme les changements de saisons, la foudre, la mort, et cætera. Or, à présent, dieu merci, les scientifiques ont résolu la plupart de ces mystères. Et s'il reste des croyants, c'est bien grâce (?) à leurs parents, de fervents catholiques les ayant emmenés à l'église, ou musulmans leur ayant appris qu'il ne fallait pas manger de porc -animal "impur", qui, par conséquent, transmettait d'effroyables maladies qui seront de plus en plus présente au cours de l'évolution d'hommes mangeant du porc..., et autres traditions religieuses.
Dieu a toujours été très utile. Grâce à son existence et aux croyances qui l'entourent, les humains sont presque obligés d'aller dans le "droit chemin" : Dieu transmit à Moïse les Dix Commandements, pas con, le mec. Tu ne croiras qu'en un seul et unique Dieu, tu le respecteras, le serviras, lui seras fidèle. Sans oublier de ne pas tuer, ne pas voler, rester pur. Ca évitera bien des problèmes, comme ça. Et puis, hop, on te promet le Paradis si t'es sage et docile, un monde merveilleux où tout est mieux et harmonieux. Au contraire, si tu oses succomber à la tentation d'infâmes péchés, l'Enfer : Des flammes, de la torture, et blablabla. Brrrr... Parbleu !!
A côté de "tu n'assassineras point", il y a des guerres, causées par la religion. Tout ça parce que quelques prophètes ne se sont pas accordés, et ont ainsi ont crées plusieurs religion :<< Évidemment, j'ai raison. Non c'est moi. >> Et là, c'est parti (-titi), mes fils, honorez Votre Seigneur et exterminer les autres. Ajoutons à cela les Rois et autres emmerdeurs soumis aux Papes & co qui s'en mêlent. Et alors, comme dirait l'autre, il y a des siècles avec et des siècles sans. Le XVIè siècle est ainsi un siècle sans.
Et le pire, dans l'histoire, est que ce sujet sacré si sacralisé permet d'enrichir des hommes profitant de la faiblesse ou naïveté d'autres. Ne soyez pas offusqués... Bon d'accord, par leurs moeurs. Ainsi, on vend des statuettes de la Vierge, de l'eau sacrée, des trucs et des bidules, comme si ce n'étaient que de vulgaires porte-clefs de la Tour Eiffel. Quoi, personne ne vous a jamais offert de l'eau sacrée et un médaillon ? Je me disais bien... Il y a quelques mois, on vendait même des fascicules, avec des objets offerts, qu'il faut acheter un par un. Au début, c'est 1.99€, puis ça augmente, tel l'explosion fracassante de nombre d'inscrits sur Facebook. C'est ainsi que je me révoltai, jusqu'à ce qu'on me suggèra aimablement de fermer ma gueule car La Petite Maison recommençait...

Quand tu m'as vu, pour la première fois, est-ce que ton coeur a explosé ? Est-ce qu'il est tombé dans ton ventre ? Est-ce que tes intestins se sont emmelés ? Est-ce que tout ce qui était sous tes pieds s'est évaporé ? Est-ce que ton visage a changé de couleur ? Est-ce que tes yeux étaient incontrôlables? Est-ce que tout tesneurones se sont enroulés ? Est-ce que tes muscles dansaient ?

Elle s'appelle Henriette et a soixante et onze ans. Elle préfère qu'on dise qu'elle a acquis de la sagesse grâce à ses expériences de la vie. Autrement dit, elle est vieille. Elle est là, assise sur son gros fauteuil moelleux qui a déjà à sa place le renfoncement caractéristique des canapés qui doivent supporter des masses conséquentes durant plusieurs heures d'affilés. En d'autres mots, elle est grosse. Ca ne sert à rien d'employer des euphémismes, elle le sait : elle est vieille, moche, grosse, ridée. Elle regarde son mari, dehors. Il s'appelle Georges, n'a que deux ans de plus. Il est dehors, et, comme chaque jour, il fait son jardin. Il est accroupi, apparemment en train d'arracher une mauvaise herbe poussant au milieu de ses hortensias. On voit son cul. Henriette sourit. Amèrement. Elle se rappelle, lorsqu'ils étaient jeunes et qu'ils s'aimaient. Quand ils devaient se voir, elle mettait sa plus belle des robes, se coiffait, se parfumait, et passait du temps à se préparer, ne laissant aucun détail au hasard. Et puis, ils se voyaient, lui aussi, était parfait, dans son costume à trois pièces, ils allaient au bal, riaient, dansaient, s'aimaient.
Et maintenant, ils étaient mariés depuis cinquante ans. Peut-être plus. Avec le temps, on s'en fout. Ils ne dormaient même plus dans le même lit. Georges ronfle trop. Henriette se réveille toutes les cinq minutes et en plus respire trop fort. Le matin, ils déjeunent, ensembles. Enfin, plutôt face à face. Puis, chaque jour se ressemble. Jardinage pour lui. Cuisine, tricot, et surtout, le rendez-vous immanquable : Les feux de l'amour.
Ouais, c'est triste.
Quand les enfants viennent, on parle des voisins. De la douleur. Henriette voit de moins en moins. Georges a mal partout : le cou, le dos, les articulations, les pieds, la tête. L'une de leurs rares sorties, c'est le médecin. Depuis que le leur a pris sa retraite, c'est un jeune.
Les médecins c'est plus ce que c'était.
Les jeunes non plus.
Quand les enfants viennent, on parle aussi de la guerre d'Algérie.
A force de les entendre se plaindre, les enfants veulent plus venir les voir. Henriette et Georges croient qu'ils sont débordés, et puis, trente kilomètres, c'est pas rien.
La vérité, c'est qu'une fois par an, tout le monde prend son courage à deux mains, même trois, on oblige les gosses à rester sages - ou sinon, pas de sucette en rentrant, et on y reste, une heure trente. Dont une heure de longs silences, interminables, amplifiés par le tictac de la pendule.
Le reste du temps, rien.

La routine. Henriette regrette ce temps où elle et son amour se retrouvaient dans la paille, se regardait, timides, se touchaient et faisaient l'amour. Le plus tendre des gestes que Georges a eu depuis... Très longtemps, c'était de lui frôlait la cuisse - accidentellement. Elle s'était surprise à avoir des frissons dans tout le dos. Puis elle a regardait Georges - il réparait une fuite - et on voyait sa raie.

Assise, elle se dit que sa vie est finie. Elle ne vivra plus de bons moments, elle est seule. Elle se dit qu'elle peut toujours s'imaginait une vie, mais à cet âge, on est bien trop sage.
Alors elle pense, se souvient, repense, se rappelle - mais plus très bien- et ressasse.

Il faut dire, la vie peut parfois être assez difficile pour certains. Un peu comme les africains qu'on voit dans les journaux, ils sont tellement affamés qu'on voit leur côtes et que leur ventre est tout gonflé ! Et nous, pauvres Européens, on montrent cette misère à la télévion. Rien que de voir cela, ça me donne envie d'éteindre la télévision. Ou de changer de chaine. Ouf, à l'heure du JT, Plus Belle la vie est sur france 3. N'empêche, s'il n'y avait pas la crise, il n'y aurait pas de pauvres comme on en trouve en Afrique. J'ai vaguement entendu dire qu'en Indonésie, ou peut être l'Inde, je ne sais plus vraiment, c'était encore pire ! Pire ? Mais est-ce possible ?! Non, non, les médias nous bourrent le crâne, c'est sûr. On ne nous dit pas tout ! On ne connait pas l'ampleur de la crise, je veux dire, la véritable ampleur de la crise. Elle touche le monde entier, mais on n'en parle qu'en France, avec les usines qui ferment tour à tour leurs portes, laissant, seuls, sans aucune aide ni ressources, de pauvres gens qui se plaignent. Qu'ils aillent donc en Afrique, au lieu de prendre en otage leur patrons, et les patrons ? Qu'ils aillent à la conquête de l'or aux USA !!

jvs kiiff gràaàv lé jen <333

Elle s'appelle Mathilde. Elle mesure cent soixante douze centimètre et pèse cinquante deux kilogrammes. Elle ne s'aime pas. Comme toutes les adolescentes -ou presque- à un moment donné de leur vie. Elle se trouve pas belle.

Parfois, elle s'ennuie. Sa seule envie, c'est de ne rien faire. Alors, elle mange. Un peu. Puis un peu plus.Que du sucré. Elle n'a pas faim. C'est pas de la gourmandise. Elle a juste l'impression d'avoir besoin de sucre.

Après elle se sent mal. Elle se brosse les dents. Se regarde dans le miroir. Elle s'aime pas. Elle se pèse. Cinquante-qutre kilogrammes. C'est trop. Elle ne se trouve pas grosse. C'est juste que... Non, elle n'est pas influencée par les mannequins. C'est elle. Elle se sent mal. Elle a trop mangé. Comme à chaque fois. Elle se dit encore que c'était la dernière fois. Elle fera attention. En attendant, elle culpabilise. C'est absurde. Et bête. Et superficiel. Elle le sait, ça. Elle revoie écrit << 54 >>

Elle va aux toilettes et s'agenouille. Elle le fait. Ca fait pas mal mais c'est désagréable. C'est dégoutant. Elle le sait aussi, ça. << 54 >>

Elle sort et elle est mal et elle est moche et elle s'en veut. Elle a peur de se re-peser.

C'était la dernière fois.

Je m'appelle Christian. Non, vous ne vous y tromperez pas : Crâne rasé, veste Lonsdal, treillis militaire rentré dans des bottes noires en cuir aux lacets blancs, je suis Skin, et fier de l'être, et surtout, fier d'être blanc.. Vous savez, cette mode qui ne cesse de proliférer. Ainsi, tranquillement, vous vous baladez dans la rue, et là, vos oreilles détectent un son désagréable. Vous continuez, et plus vous avancez, plus c'est insupportable. Enfin, vous voyez une horde de crânes rasés, accompagnés par un volume sonore anormalement élevé, une cacophonie de cris, rires, voix, moteurs et "musique", Hardcore.
Être Skinhead est bien plus qu'une mode : c'est un mouvement de révolte. Les Blancs ne sont plus chez eux. Dès que tu sors dans la rue, en France, t'as l'impression d'être au Maroc ! Il faut aussi préciser que les Blancs -Toujours en France - sont exclus de la vie sociale et victime de racisme permanent, d'agressions régulières et d'insultes violentes. Sommes-nous chez nous ? Travail, Famille, Patrie, cela ne vous parle-t-il pas ?

Je m'appelle Samia et j'ai douze ans. Je viens d'entrer dans un petit collège privé. Il faut l'avouer, je ne suis pas belle. Je suis petite, ronde, métisse. Là n'est pas le problème. Je suis différente des enfants de mon âge, j'ai le cancer. Suite à plusieurs chimiothérapie, j'ai perdu mes cheveux. Cette différence est difficile à accepter. D'autant plus que le regard des autres n'arrange rien. J'ai voulu aller dans un collège, je me disais qu'il fallait que je sois en contact avec d'autres. Mes parents m'ont mis dans un collège privé. << Les élèves y sont plus fréquentables. >>. Foutaises. Ce sont des bourges. Ils croient qu'il faut être beau pour être abordable. Résultat : Je n'ai pas d'amis, et tous se moquent de moi. Chaque jour et à longueur de temps, j'ai le droit à des <<Crâne d'œuf>> ou encore des <<Barthez >>. Oui, on fait preuve d'imagination à mon égard. De respect, de compréhension, aussi. Oh que oui. Vous savez ce que ça fait, vous qui vous moquez des autres pour leur physique, soit dit en passant qu'on ne choisit pas, de souffrir de ces moqueries ? C'est encore pire lorsque c'est à cause d'une maladie. J'ai l'impression recevoir un poignard que l'on me plante lentement dans le cœur, à chacune de ses réflexions, à chaque fois qu'on me dit : << Hé, t'as des cheveux sur ton pull>>. Le pire, c'est qu'ils ne se rendent pas compte du mal qu'ils me font. Ils rient, ils font rire. Leur hilarité redouble lorsque je pleure, seule, cachée, mais pas assez. Les profs ? Ils ressentent de la compassion, et encore. Mais vous croyez que je la veux, votre pitié ?! Tout ce que je veux, c'est être acceptée, respectée, avoir des amis qui ne jugent pas selon le physique. Est-ce trop demander ? Il faut croire que oui.

Salut, moi c'est Mélo, et je suis une adolescente normale. Qui dit adolescente normale, dit ordinateur... Qui dit Ordinateur dit Internet... Et qui dit internet dit... MSN et Blog. Eh oui, comme tout adolescent normal, je passe plus que mon temps libre sur mon PC, j'y passe ma vie ! Nononon, j'vous vois réagir mais je ne suis pas une No-Life. Les No-Life passent leur vie sur des jeux en ligne. Moi, je vais sur des blogs d'ados de mon âge que je ne connais pas. Ainsi, j'aime faire connaissance, c'est simple, et efficace : On lâche un commentaire, bon, Ok, souvent c'est genre "Hey cc toa, ca va ? J'm bien ton blog, pass sur le mien" Ouais, on aborde les gens en faisant sa "pub", et après on parle, encore, on sympathise, etc. Ou sinon, ça peut varier, allant de <<Bcp de bonheur à vs 2 >> pour un couple ou <<Bogoss!>> pour un mec célibataire.
D'ailleurs, les blogs, ça devient carrément une arme contre mes ennemis, et j'y vais tellement souvent que je saurais presque tout vous réciter ! De même, on remarque facilement les gens cool, sur les blogs : c'est ceux qui ont en moyenne deux milles commentaires sur chaque article et des centaines d'amis ! Ainsi, je pense être dans la mesure de dire que je suis cool, étant donné que j'ai six cent vingt-neuf amis et en moyenne mille cinq cents commentaires par article... Bon, Ok, souvent, c'est des pubs et des nombres, voire la même personne qui en mets des vingtaines d'un coup, mais c'est la quantité qui compte, comme dirait l'autre, pas la qualité.
Souvent, les gens que je vois au bahut, j'les reconnais comme ça : Avec leur blog. Du coup, souvent j'me dis <<Oh tiens elle, j'les d'jà vu, j'crois, siiii, c'est Pas-Tes-Tics.sky', trop fort ! >>. Désormais, j'arrive même à reconnaitre des gens dans la rue, imaginez-vous le phénomène !
Comme tous les jeunes, quoi, eeeh ouais, la jeunesse, c'est ça : Computer, Blog & Msn.